Sinto falta de quando eu era feliz, em que não havia
corações partidos ou decepções. Sinto falta de encher a cara e não dever isso à
ninguém, de ir em shows de rock e me drogar até cair. Sinto falta de sair com
os velhos amigos. Sinto falta de agarrar meninos e meninas. Sinto falta do que
eu era. Sinto falta do que você era. Sinto falta de você. Sinto falta de nós
dois. Sinto falta das sensações, das borboletas no estomago, do frio na
barriga, dos arrepios na epiderme, das provocações tuas e do tesão. Sinto falta
do gosto exótico do teu corpo, do cheiro de perfume do teu pescoço, daquele
sabor da tua boca. Sinto falta de você. Sinto falta do prazer das coisas,
prazer de sentir teu corpo no meu. Mas agora é tarde demais pra mudar o
passado, tarde demais pra te ter. E agora tudo o que eu faço é me dar o luxo de
ser esquecida, como um porta-retrato com uma foto, de nós dois, envelhecida e
com poeira.
Emily Cohen
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